На захист юного поетства і письменства
НІХТО НЕ НАРОДЖУЄТЬСЯ ГЕНІЄМ, тобто, народжуються з іскрою, але ж замість першого слова «мама» ніхто з визнаних поетів малюками не сипав віршованим воланням. Усе з часом, більшість викристалізовують свій талант важкою працею протягом життя… Приклад. Хто візьметься назвати це мистецтвом ???
Світлий сонет
Як пощастило дівчинці в сімнадцять,
В сімнадцять гарних неповторних літ.
Ти не дивись, що дівчинка сумна ця.
Вона ридає, але все як слід.
Вона росте ще, завтра буде вищенька,
Але печаль приходить завчасу.
Це ще не сльози, це квітуча вишенька,
Що на світанку струшує росу.
Вона в житті зіткнулась з неприємністю:
хлопчина їй не відповів взаємністю.
І то чому: бо любить іншу дівчину,
а вірність має душу неподільчиву.
Ти не дивись, що дівчинка сумна ця.
Як пощастило дівчинці в сімнадцять.
… а це інше творіння того ж автора. Думаю, ніхто не заперечить, що тут слово «шедевр» буде доречним, хоча б за неймовірну і влучну метафоричність першої строфи.
На конвертики хат літо клеїть віконця, як марки.
Непогашені марки — біда ще не ставила штамп.
Пролітають над ними віки, лихоліття і хмарки.
Я там теж пролітаю, я теж пролітаю там.
Опускаюсь на землю, на сивий глобус капусти.
На самісінький полюс, де ходе жук, як пінгвін.
Під склепінням печалі така хороша акустика.
Ледве-ледве торкнешся,а все вже гуде, як дзвін.
Ходить мати в городі. І лащиться плюшевий песик.
І ніхто ще не вбитий, не вбитий ніхто на війні.
Дикі гуси летять. Пролітає Івасик-Телесик.
Всі мости ще кленові. Всі коні іще вороні.
Страшно уявити, якби колись Ліна Костенко перестала віршувати, бо хтось розкритикував її вщент, і не пишіть мені, що це загартовує, інколи безглузда критика рубає крила нанівець. Втім, Ліна й сама визнає, що росла, але разом з тим не зрікається своєї юної творчості. Мораль байки: юні автори, не зупиняйтесь, творіть!!!
Світлий сонет
Як пощастило дівчинці в сімнадцять,
В сімнадцять гарних неповторних літ.
Ти не дивись, що дівчинка сумна ця.
Вона ридає, але все як слід.
Вона росте ще, завтра буде вищенька,
Але печаль приходить завчасу.
Це ще не сльози, це квітуча вишенька,
Що на світанку струшує росу.
Вона в житті зіткнулась з неприємністю:
хлопчина їй не відповів взаємністю.
І то чому: бо любить іншу дівчину,
а вірність має душу неподільчиву.
Ти не дивись, що дівчинка сумна ця.
Як пощастило дівчинці в сімнадцять.
… а це інше творіння того ж автора. Думаю, ніхто не заперечить, що тут слово «шедевр» буде доречним, хоча б за неймовірну і влучну метафоричність першої строфи.
На конвертики хат літо клеїть віконця, як марки.
Непогашені марки — біда ще не ставила штамп.
Пролітають над ними віки, лихоліття і хмарки.
Я там теж пролітаю, я теж пролітаю там.
Опускаюсь на землю, на сивий глобус капусти.
На самісінький полюс, де ходе жук, як пінгвін.
Під склепінням печалі така хороша акустика.
Ледве-ледве торкнешся,а все вже гуде, як дзвін.
Ходить мати в городі. І лащиться плюшевий песик.
І ніхто ще не вбитий, не вбитий ніхто на війні.
Дикі гуси летять. Пролітає Івасик-Телесик.
Всі мости ще кленові. Всі коні іще вороні.
Страшно уявити, якби колись Ліна Костенко перестала віршувати, бо хтось розкритикував її вщент, і не пишіть мені, що це загартовує, інколи безглузда критика рубає крила нанівець. Втім, Ліна й сама визнає, що росла, але разом з тим не зрікається своєї юної творчості. Мораль байки: юні автори, не зупиняйтесь, творіть!!!
10 коментарів